Les fleurs de Vieux-Bourg, brodées au point de croix, ont bu la dernière pluie.
Elles fredonnent le silence. Rient. Reçoivent l'ordre du vent.
Rêvant au poids des fruits, elles bercent sous le ciel pâle leur puberté de soie, de ruban.
Puis d'un lent bâillement, elles demandent à l'arbre nu :
"Mais d'où vient que je sois si docile ?"
Texte et photo : Egon Kragel
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire