Et le ciel, comme une fumée brune, bouscule l'ordre des montagnes.
Çà et là, la réplique inattendue d'un arbre.
Et une herbe qu'un rai de lune cisèle comme une rose de vitrail.
Aucune promesse jusqu'au matin.
L'ombre d'un oiseau de proie, trempée d'une encre d'or,
éclabousse les étoiles.
Les jours de temps clair, le ciel bat dans le vent comme un vêtement sans tache.
Çà et là, la réplique inattendue d'un arbre.
Et une herbe qu'un rai de lune cisèle comme une rose de vitrail.
Aucune promesse jusqu'au matin.
L'ombre d'un oiseau de proie, trempée d'une encre d'or,
éclabousse les étoiles.
Les jours de temps clair, le ciel bat dans le vent comme un vêtement sans tache.
Texte et photo : Egon Kragel
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